Novamente

(e estar novamente com esse caderno nas mãos é de alguma forma estar em casa)

após algum tempo, após esses meses, as palavras se tornaram raras. Raras mas banais. Como se todo o meu brilho de antes tivesse se apagado e como se nunca mais eu fosse encadear a mínima seqüência das imagens que formam meus móbiles. Que a cada dia o céu está mais dramático e as nuvens (como ovelhas, como espirais de mármore, como se Thelma & Louise estivessem morrendo morrendo) ficam maiores. Que eu fui honrado com festas e aprovações, que eu decidi pelo afastamento dos últimos amigos, pela clausura sentimental ao modo de Jane Austen, que eu fui anulado e minha seiva congelou em pequenos canais. E que até em frente ao espelho eu fui sendo alguém diferente. Não o belo, não o ingênuo _

que eu estive doente-

que eu estive doente-

mas voltei.