Sputnik I

De certa forma o caderno não anda servindo bem porque primeiro eu perdi a pontuação correta, depois o fim de várias frases e agora a impressão de estar perdendo letras me persegue. E de querem que eu fale?

_ Que dia enfeitar?

(Vanessa e eu ríamos da nossa professora de Direito Internacional imaginando um flerte dela com um rapaz quarenta anos mais jovem _ candy shop)

_ Não, não estou revoltado com a escrita em si, não estou apelando, só não consigo mais ser

(mas isso é talvez)

nem minimamente sofisticado

Eu tenho mesmo um escorpião por dia no sapato

um buraco ideal onde me enfiar

e antes de dormir eu reflito no Sartre lido da pior maneira possível

(Sartre merece ser lido no banheiro, lembrar)

eu penso nas nossa vidas sendo apagadas como lâmpadas fluorescentes e penso que isso causa dor pela simples profecia e exatidão,

(a lembrança do seu cachorrinho vai para o espaço na Sputnik dos seus genes que não funcionarão mais, a lembrança das nossas depressões desaparecendo na terra)

Meu coração é como uma manga para o Cummings, para o Dylan Thomas, para os dias que eu tento fazer diferente _

é bom o cheiro de amaciante, é fecundo,

(li trezentos informes da Anistia Internacional, analisei um caso da SCJN)

Fui feliz - e - estúpido

Mas feliz comendo meu croissant, nas conversas com essas meninas que tingem os cabelos e não sabem que são anjos

Ivana

Patrícia

Shimenni

(esqueci que o Bloomsday já passou)

Ainda tenho um trabalho a fazer, ouvindo a novela das 8 e tudo. Meus cotovelos de vidro na mesa.

Jamais fui tão inteiro,

tenho uma Sputnik só minha, só minha, só minha.