Two days in April

Tirando as formigas da minha camiseta, uma folhinha do meu cabelo. Ontem, hoje, o final de semana que está colado nesses dias. A locomotiva passava apitando ao longe e nós na varanda. Dançando no palco de uma boate as primeiras discotecas. Belos atos heróicos em um filme chinês. Em um bar com senhoras carentes de bingo. Meus pés apoiados contra o tronco da árvore, e a casca da árvore fica na memória. O sol no seu rosto, nas sardas. O gramado, pedaços de grama seca cortada na semana passada sobre o verde tenro. A primeira vez que eu gritei seu nome (o sol fingindo um crepúsculo), alguém sentado no ponto de ônibus vira a cabeça, você indo na direção errada (parecia ter quinze anos), eu tristinho e amoroso. O primeiro beijo depois da bússola. Os amendoins. A cama desarrumada, melhor. Constelação de detalhes queridos e o seu sorriso. A verbalização no momento certo. O meu medo de dizer felicidade. Epígrafes e citações para cada beijo. Eu enrolo o cabelo, fico rindo, não paro de falar. Sendo coquete sem querer. Acho que Anne Frank beijou em abril de 45. Preciso confirmar. E brincar de Rayuela, cap. 7 com a sua boca. Perfume de maracujá e mate. Querendo ser um herói de filme chinês e correr com você por um campo cheio de flores, um campo cheio de neve, te derrubar no final. Cabeça de um fora da cama. O seriado continua. Na melhor temporada.