Declaração nº13

Já perdi a mão escrevendo declarações que você não lê. Por sua causa recusei oitocentas princesas orientais. E como um antigo condenado lancei-me de uma torre em direção ao abismo.
Minhas metáforas estão queimadas, tanto fogo, tanto gelo. Queria agora escrever na porta do seu armário. Que você tem sido mais importante do que qualquer futura colheita, do que naufrágios, do que a fome do povo.
Ao seu encontro eu tomaria trens descarrilhados, aviões em chamas, atalhos na selva. Eu queria lhe salvar de um mal súbito, jogar meu peito na bala que lhe destinassem, distrair os tubarões.
Escreveríamos juntos deitados a Constituição Americana do nosso amor de tecla. Passaríamos entre pêssegos e abelhas. E você parece não querer.
Despreza as minhas Chuvas tardias Palavras tortas Tango e possíveis Beijos de palma e palma e Chão.
Sei lá porque eu ainda lhe esfrego meus ramos e mostro lacres dourados e corações. Gastando meu Hochdeutsch e minhas tardes e noites a dentro quando sei que nada fará você simplesmente ler isso.
Essa declaração, se for, não tem fim. Fé em Dickinson que sabia melhor de nós.